Маргарита МАРТИНОВА
Отзив за книгата с лирика на Боян Ангелов „ПРОБОДЕНИ НОСТАЛГИИ“, издателство „Лексикон“, С. 2024
Стиховете на тази книга са направени от най-фината материя на поезията – усещането за неизказано блаженство, което тя събужда в читателя. Нейният инструментариум са копнежите и асоциациите, които, като грижовни птици – хващат смисъла на думата и го пренасят с ефимерните си клюнове в гнездото на нашето въображение. И птичето в това гнездо се оперва с развитието на темата, израства все по-красиво и по-красиво. Така се случва и в стихотворението, в което се влюбих от раз – „В НАЧАЛОТО НА ЗИМАТА“
В началото на зимната умора
не със снега, полепнал по пръстта,
не с голите дървета разговарям
а с шепота на жадните ти пръсти.
Сега не мога нищо да повторя,
защото всички думи са невръстни…
Влюби ме в него усещането за драматизъм, с който наблюдаваме превръщането от птичето в птица, готова да литне. Влюби ме онази съпричастна напрегнатост, с която очакваме момента на „качествения скок“ – както би казала диалектиката.
Косите ти целувам, разпилени
по раменете топли… А навън
валял е мрак, жесток и неподкупен.
Смълчаните звезди от мраз треперят.
Не гледай към часовниците спрени –
стрелките им са яростна потеря!
Преградите са ясни – и външни и вътрешни. Предстои сблъсък между силата на крилете и съпротивлението на въздуха. Неговата плътност ще удържи ли тялото на птицата, а размахът ще бъде ли достатъчно силен, за да не полети тя като куршум към земята?
Спокойна и добра, ще спреш ли с устни
гласа ми бавен? Знам, ще бъде час,
когато ще сме корени и глина,
но нека пътят ни дотам е дълъг.
И той настъпва, напрежението постепенно се утолява, защото размахът на крилата на стиховете става по-силен и по-силен. И виждаш как полетът на поезията се рее и отгоре всичко изглежда малко и незначително пред вътрешното усещане за триумфа на споделената обич. Птицата се появява и съвсем реална и символна – чак в последните строфи – това е „пощенският гълъб“. И носи усещането за желаната развръзка:
В началото на зимата ще пуснат
на свободата пощенския гълъб
и, сигурен съм, няма да загине,
а с блага вест ще долети при нас.
Стиховете изграждат своята магическа въздейственост не само върху смисъла, внушението и посланието, но и чрез онова тайнствено преплитане на звученето на думите в съзнанието, които започват да галят сърцето. Тази магия се базира и на чудото, наречено ритъм, което кара цялото ни същество да резонира с него. И което чудо ни се изпраща свише, за да води мисълта в неведоми хармонии, които, колкото и да се напъваш, не можеш специално да измислиш. (Затова и поръчковите стихове никога не са равни на „уловените в полет“ стихове.) Та в тази връзка искам да отбележа ритмиката на стиха и римуването – от една строфа към друга – прескачайки не традиционно от през ред – в куплет, не и „по съседски“ в самия куплет, а някъде по-нататък, където ги извежда ударната вълна на чувството и логиката на действието. Както и използването на вътрешни рими, които работят на подсъзнателно ниво. Това римуване създава така желаното за поезията усещане за неочакваност. Затова и не илюстрирах по-горе мисълта си само с по 3-4 стиха, които подкрепят достатъчно добре идеята. Но вкарвах в текста стихове до там, до където трябваше да стигнат, за да прозвучи мелодиката на римата. Този начин на писане го срещаме и в други творби на Боян Ангелов.
Ако обичаме не само своята, но и поезията на другите, ще трябва да признаем, че авторът има стихотворения, които се издигат до най-високото поетично ниво – когато написаното създава в подвластния читател усещането за нирвана. Какво повече би могло да се желае… Освен да прочетем отново стихотворението:
В НАЧАЛОТО НА ЗИМАТА
В началото на зимната умора
не със снега, полепнал по пръстта,
не с голите дървета разговарям,
а с шепота на жадните ти пръсти.
Сега не мога нищо да повторя,
защото всички думи са невръстни,
защото тялото ти обожавам,
но ненавиждам всяка самота.
Косите ти целувам, разпилени
по раменете топли… А навън
валял е мрак, жесток и неподкупен.
Смълчаните звезди от мраз треперят.
Не гледай към часовниците спрени –
стрелките им са яростна потеря!
Разбираш ли, от горести затрупан,
ще става все по-крехък моя сън…
Спокойна и добра, ще спреш ли с устни
гласа ми бавен? Знам, ще бъде час,
когато ще сме корени и глина,
но нека пътят ни дотам е дълъг.
В началото на зимата ще пуснат
на свободата пощенския гълъб
и, сигурен съм, няма да загине,
а с блага вест ще долети при нас.